+ Esto no son unos zapatos… +

        …son un arma de destrucción masiva.

        He intentado ablandarlos con la mano a base de estrujarlos, me he entiritado* los pies (que es como vendarlos, pero con tiritas), he andado de puntillas durante cuatro calles, he arrastrado los pies para que me rozaran menos, he dado pasos grandes para llegar antes a casa, y pasos pequeños porque no podía soportarlo más… Pero nada ha funcionado.

        Porque hay algo más allá, mucho más allá, del umbral del dolor que ya no tiene nada que ver con el padecimiento físico, sino que te absorbe y te invade, te posee y te controla, y que pertenece, definitivamente, a otro nivel. Y de repente, iluminada por el éxtasis ha debido ser, se me ha ocurrido que estos zapatos no podían sino ser la versión contemporánea del cilicio cristiano porque, de verdad, que no he conocido martirio más grande en la vida que llevarlos puestos un día entero.

        ¿Es eso? ¿Han sido, acaso, ideados por una mente retorcida y ferviente devota de la mortificación de la carne que pretendía que purgara mis pecados (y mi alma entera, porque el dolor ha dado para purgar mucho) a través de estas divinas bailarinas de charol color maquillaje de Zara a las que, ahora mismo, (y por los siglos de los siglos) odio a muerte?

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        *Sí, acabo de acuñar la palabra. Yo misma y ahora mismo.